sábado, 29 de mayo de 2010

El ansia viva



¡HE VENIDO A HABLAR DE MI LIBRO!




A veces en este mundo de la Literatura uno reflexiona sobre cuestiones periféricas que no son estrictamente literarias, como la forma de promocionarse o la de comportarse. Todo escritor (no todo el que escribe) quiere que se conozca y difunda su obra. Esto es legítimo.
No obstante, aunque el fin sea honrado hay formas y formas. La excesiva vehemencia, o el puro interés comercial me desagradan y eso ha hecho que a veces empezara con mal pie con escritores que, por otro lado, considero que hacen un buen trabajo.
Recuerdo la primera vez que conocí al Kebrantaversos en el Bukowski Club de Madrid, por ejemplo (el no se acordará de mi, yo sí). Lo primero que me dijo fue: "Hola ¿qué tal? Estoy vendiendo mi libro ¿me lo compras?" Y eso fue razón suficiente para que no se lo comprara (hice intención de comprarlo luego, a mi aire. Me siento más cómodo comprando un libro porque quiero, y no por compromiso. Uno es asín)
Luego, conociendo más la vida del Kebran, supe que editaba un fanzine que repartía gratuitamente llamado CREATURA. Eso dice mucho de él y de su amor por la poesía.
Como con el Kebran (y esto no lo digo por el Kebran, con el que además, no he hablado nunca exceptuando su breve interludio comercial, aunque espero remediar eso pronto), me ha pasado con otros escritores cuya amplia sonrisa y mano tendida obedecen a un sólo fin: colocarte su libro. Con uno me dejé de escribir estrictamente por este motivo. Me envió unos fanzines que le había pedido y "de paso" un par de libros suyos, contrareembolso. Los habría rechazado, pero el paquete lo recibió mi santa madre y llevada de su buena fe, le pagó al cartero los 25 lerus del asunto. Cuando me lo contó, ya no se podía devolver el paquete y tengo en casa un par de libros que no sé si leeré alguna vez.
Todo esto viene a que me maravilla la forma de relacionarse la gente en la red, la forma de agregar amigos que no conocen y el desparpajo con que llenan sus agendas de contactos que ni han visto ni verán en su vida. Yo no lo entiendo, y a veces paso por huraño cuando ni siquiera he agregado a conocidos a mis páginas. ¿Para qué quiere la gente tantos contactos? ¿les hace sentirse más importantes?
En el mundo literario también hay redes sociales, claro. Ahora que estoy ordenando mensajes antiguos, he releido un mensaje que me envió un señor, llamado Jordi Matamoros a mi perfil de la página Mi Literaturas, a las pocas horas (no sé si llegó a un día) de haberme abierto la cuenta.
El mensaje, que os copiaré luego por ser ecuánime, decía básicamente: ¡PUBLICAME!
Yo no digo que parte del trabajo de un escritor no sea perseguir a los editores (bueno, no es una verdad universal pero hay ejemplos), pero hay formas y extremos.
Al igual que me molesta que cuando me abro una cuenta en algún lado, varios desconocidos me interpelen ¡AGREGAME! me molesta el indisimulado interés comercial de algunos escritores por la propia obra.
Como ocurre con la seducción, puedes estar deseando acostarte con la chica, pero intenta que no se note demasiado, o vas a parecer un salido. Esa es un poco la sensación que me producen a nivel literario estas cosas. Y antes que nada, hay que ser (o parecer) un caballero: llama a la puerta, dí buenas noches, y habla un ratito con la chica antes de preguntarle si vería con buenos ojos una sesión de sudor intenso aderezada con mantequilla y un remo de barca.
En fin, estilos, caracteres y personalidades. Suerte a los muchachos que intentan publicar con todas sus fuerzas, les deseo lo mejor, pero el mundo es muy grande y tendrán que disculpar si nosotros navegamos por costas más tranquilas.

No obstante, ya que el Sr. Jordi Matamoros nos ha brindado la ocasión de dejar clara nuestra postura respecto a algunos usos y costumbres, bien está que en justa correspondencia le devolvamos el favor.
Os reproduzco el mensaje que me dejó Jordi en mi página a las pocas horas de (des)conocerme (imagino que a mí, y a otras mil personas más):


"A las 7:42pm del marzo 19, 2009, jordi matamoros sanchez dijo... Soy como uno de esos parásitos que busca huesped,si este no lo encuentra muere y yo no quiero que mis palabras mueran,por eso te digo...

Te dejo un microcuento espero que te guste:

EL GANADOR

La batalla había sido un éxito,
la prueba estaba ante mi
Todo el campo sembrado de enemigos muertos,
y nuestra bandera ondeando al viento.
La sangre parecía teñir el bosque.
A mi alrededor todo salpicado de cuerpos desmembrados.
Un hedor indescriptible a hierro y mierda impregnaba el entorno.
Yo allí, de pie, vencedor,
sonriendo y llorando a la vez,
cubierto de sangre.
Solo yo estaba vivo.
Solo yo había ganado la posibilidad
de no volver a dormir nunca más
sin despertar con un grito desgarrado en el corazón.


Si te ha gustado en http://www.fotohoo.com/deliris_delirios puedes encontrar una muestra más amplia de mi trabajo. Forma parte de un libro que pretendo editar. Con fotohoo he publicitado a unos 25 editores y 5 de ellos me han pedido el manuscritos, uno contestó negativamente, pero me queda la esperanza de que alguno de los otros 4 se atreva a tirarlo adelante . Por si esto no surgiera pido que si me puedes ayudar con la representació, edición, publicación, divulgación ,….. te estaría muy agradecido.
Cualquier comentario que quieras hacer sobre mis escritos será tenido en cuenta."


En fin Jordi, suerte, machote. No sé si leerás esto pero ya que tendrás en cuenta cualquier comentario al respecto, creo que es un microcuento muy flojo, y parece más un poema que un microcuento, y como poema... bueno, sigue escribiendo microcuentos.



Comandante de Campo Cohen.


Postdata sobre el Kebran: A pesar de la anécdota del Bukowski, sólo podemos tener buenas palabras para un tío que edita un fanzine y lo reparte gratis y hasta lo mandaba a tu casa (no sé si lo sigue haciendo). Además, recién vengo de visitar su blog y, agotada la edición en papel de su libro "Satélite de inhóspito planeta" (el famoso libro con el que me asaltaba en el Bukowski :) lo tiene en la red, listo para que se lo descargue gratuitamente todo el que quiera. Aquí teneis el link para descargarlo si quereis, así da gusto: fanzines gratis y libros en PDF. Sólo se puede decir, gracias Kebran.

Pd(2): Por cierto, el link de Jordi no funciona (a mi no, por lo menos), pero no es cosa mía. Su mensaje está copiado tal cual lo dejó en la página de Mi Literaturas.

jueves, 27 de mayo de 2010

Feliz Cumpleaños, Johnny!




Happy Birthday
John Wayne
May 26, 1907 ~ June 11, 1979




Good Fellows’ Blues
(El Blues de los Buenos Chicos)


Me pregunto dónde me he perdido.
Yo caminaba con la legión de los Buenos Chicos,
los que consiguen un buen trabajo o dinero
y casi siempre se llevan a la chica.

Me pregunto donde me he perdido
si el dinero no da para todas las facturas
y la chica siempre se va con otro.
Me gustaría saber cuando perdí el paso.

No siempre me dejé llevar:
Una vez todos me palmeaban la espalda
y decían que tenía un futuro brillante.
Caminaba con la legión de los Buenos Chicos
y las preguntas que siguen sin respuestas
me parecían muy inteligentes.

Pero yo no quería un futuro brillante
ni siquiera quería parecer listo
sólo quería que alguien me respondiese.

Así que dime, dónde puedo alistarme
me siento un desertor de la legión de los Buenos Chicos.
Si sabes por donde desfilan
búscame en el bar
suelo pasar por allí y fumar un rato
los jueves por la noche.

Andres Malpaso. Octubre 2003-

miércoles, 26 de mayo de 2010

Todos los saben





Todos lo saben

La ceniza, los álamos, las ratas,
las polillas, los gatos, las lápidas de mármol gris,
las sobras, los huesos, la tierra negra y pestilente,
todos ellos lo saben.

Los borrachos, los muertos, los vagabundos,
los cuervos, las lilas, los sauces viejos,
los tullidos, los locos, el polvo,
todos ellos lo saben:

Saben que el tiempo
se asienta sobre los hombros y encorva la espalda,
saben que la derrota es mucho más tenaz que la victoria,
que el amor no puede comprarse, pero
¿quién querría comprar el amor?
que hay una olla de oro en el corazón de la Noche
que el Destino sólo puede esquivarse una vez
que todos los enemigos terminan por morir
y todos los amigos,
que hay un cielo para los valientes
y un infierno para los cobardes
que el crepúsculo es un momento terrible,
que una botella vacía
es otro clavo en el ataúd,
que una sonrisa
brilla en la oscuridad como un cuchillo.

Los ciegos, lo viejos,
los robles y los cipreses,
los grajos y las urracas
lo saben.

Todos lo saben
porque es
cierto.


Andrés Malpaso.
Julio-2006

viernes, 21 de mayo de 2010

Regalame un poema



Cuando uno va a muchos recitales de poesía, como me pasa a mi, y no te gusta mucho lo que ves, terminas planteándote si el problema es tuyo ¿Seré yo, señor? ¿Seré yo?.
Después de una temporada especialmente larga en la que ningún poema que escuchaba me gustaba me planteé si lo que me pasaba era que me gustaba escribir poesía, pero no la poesía en sí. A veces el mundo te hace dudar hasta de ti mismo.

Luego leí una reflexión de Dylan Thomas, de su Manifiesto Poético, en el que decía que él tenía que leer un montón de poemas que no le gustaban hasta que llegaba a uno que sí. Bueno la cita literal de Thomas es:

"Yo sólo leo poesía por placer. Leo sólo los poemas que me gustan. Esto significa, naturalmente, que tengo que leer una cantidad de poemas que no me gustan antes de encontrar los que me gustan pero cuando los encuentro, entonces lo único que puedo decir es "Los encontré" y leerlos por placer."

Eso me hizo darme cuenta que hay que buscar mucho para encontrar algo que valga la pena, y eso vale para todo en la vida: para un poema, para una pelicula o para una persona.

Hoy os dejo uno de esos poemas a los que se refería Dylan Thomas, cuando decía "lo encontré". Es de Sara Toro. Creo que se lo escuché en Córdoba, posiblemente en el Ciclo de Poesía Diversos.
Cuando terminó el recital le pedí a Sara una copia para tenerlo y ella, amablemente, me la hizo llegar poco después. Es un poema digno de compartirse. Así que aqui está. Por poemas como este, va uno a muchos recitales.


No sé si Sara lo modificó luego, os dejo el poema tal como yo lo oí recitar.




ALMENDRAS AMARGAS

Atiende
a esta crueldad
del refranero:


«Todo lo que NO te MATA, te hace más fuerte».


Saborea victorioso
la porción de cianuro
de esa almendra que
te frunció las cejas y achinó los ojos
de tan amarga.



En cambio yo
temo,
que al ser tan fuerte,
broten diamantes en vez de lágrimas
y en mi triste riqueza
no poderte explicar
que el dolor que no me mató
me ha dejado ciega.



Sara Toro.

jueves, 20 de mayo de 2010

NOVEDADES EN EL BLOG


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¡Saludos!

tenemos que informaros de algunas novedades en el blog, y pedir disculpas a algunos amigos.

Ultimamente se nos acumulan las presentaciones de libros, los eventos poeticos, las noticias, los textos y los poemas. Actualizando el blog una vez a la semana como hemos venido haciendo hasta ahora no nos daría tiempo a ponerlo todo hasta al 2020.

En este punto muchas gracias a quienes nos envían noticias de recitales, nuevos libros editados y participación en actos poéticos. Nos gustaría hacernos eco de todo pero es imposible y es inevitable que algunos se nos queden atrás. Gracias y perdonadnos a los que no nos de tiempo a postear.

También tengo pendiente ponerme al día con cosas del blog: añadir links que deberían estar hace mucho tiempo (cuando tenga un rato dedicaré una entrada a todos los fanzines de los que tenemos noticias), hacernos seguidores de blogs interesantes de los que no nos hicimos cuando no sabiamos para qué era eso, y devolver muchos mensajes amables que hemos ido guardando, pero no olvidando.

Aunque muy poca gente lo ha hecho en los tres años de vida de este blog, nos gusta reiterar de cuando en cuando que si no quereis recibir nuestras actualizaciones bastará que nos envieis un mensaje diciéndonoslo y borraremos vuestra direccion de nuestra lista con mucha congoja.

Aparte de las cosas que le añadamos al blog, el principal cambio será que, para dar salida a los posteos pendientes, actualizaremos el blog más a menudo. Sin embargo, seguiremos enviando la actualizacion del blog sólo una vez a la semana. Así que, aunque os recordemos que seguimos por aqui en el posteo del domingo, habrá muchas entradas entre medias de las que no os avisaremos para no saturaros el correo.

Lo que significa que no teneis que esperar a recibir nuestros emails para pasaros por el blog en cualquier momento que os apetezca y ver si hay algo nuevo, o podeis pasaros el domingo y ver todas las actualizaciones de la semana.

Seguiremos informando. El numero 3 del Gentleman se vislumbra en el horizonte, nos estamos planteando un ciclo poético para después del verano, y hasta organizar reuniones literarias con té y pastitas, a ver si conseguimos una pianola.

Un abrazo a todos y gracias por seguirnos todo este tiempo.


Comandante de Campo Cohen.

lunes, 17 de mayo de 2010

A una chica limpia y hacendosa.



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La semana del Festival Internacional de Poesía de Granada nos ha dejado momentazos inolvidables.
Han sido unos días llenos de recitales, en los que hemos disfrutado, nos hemos aburrido y también nos hemos reido mucho.
Hemos descubierto que incluso a la edad de 86 años, una poeta como Claribel Alegria puede hacerse la reina de un recital, con su simpatía y su versos.
¿Nos veremos nosotros con 86 años recitando por aqui y por alli?
Ojalá, y ojalá los amigos nos duren tanto y a la vuelta de 50 años podamos decir que nos seguimos juntando y riendo como siempre.

Hoy un poema dedicado a una amiga, que es dulce como el anis y fresca como una cocacola, que me canta las letras de los Love of Lesbian en los festivales de música y sabe que no soy tan gruñón como parezco.


Preguntale a cualquier chica limpia y hacendosa

Pregúntale a cualquier chica limpia y hacendosa
y te dirá que espera encontrar un buen chico.
Honrado, trabajador, que vuelva a casa cansado del trabajo.
Pero esos no somos tú y yo, no somos tú yo.
Pregúntaselo a cualquiera.

Pregúntale a cualquier mujer de falda ceñida
y te dirá que espera encontrar un hombre fuerte.
Guapo, retador, que la lleve a un portal terminada la noche.
Pero esos no somos tú y yo, no somos tú y yo.
Cualquiera te lo puede decir.

Pregúntale a cualquier chica de ojos celestes
y te dirá que espera un príncipe de zapatos brillantes,
con un reino que ofrecer y una reina madre.
Pero esos no somos tú y yo, no somos tú y yo.
Perdimos la corona hace tiempo.

Pregúntale a cualquier mujer llena de cicatrices
y te dirá que espera un hombre de manos suaves
que diga sí y diga Amén y rece por ella.
Pero esos no somos tú y yo, no somos tú yo.
Tú y yo tenemos nuestras propias cicatrices.

Pregúntale a cualquier mujer, de cualquier ciudad
y te dirán que esperan un millón de hombres distintos.
Marineros de barcos de un millón de países.
Pero esos no somos tú y yo, no somos tú y yo.
Tenemos la sal en la boca pero no en los ojos.


Sr. Andres Malpaso
Granada. 14 de Mayo de 2010.

sábado, 15 de mayo de 2010

Coque Malla y Benjamin Prado.

Con algo menos de resaca escribiría una entrada más larga, pero hoy sólo me alcanza para dejaros un poema de Benjamin Prado, que actuó ayer junto con Coque Malla en el Festival Internacional de Poesía de Granada.
Ambos estuvieron enormes.

Este fue uno de los poemas que leyó Benjamín:



LO MISMO Y LO CONTRARIO

Lo contrario de un hombre limpio es el agua sucia.
Lo contrario del mar es una mujer ciega.
El que derriba un puente, construye un precipicio.
Las cicatrices son golpes que no se olvidan.

Hay verdades sin límite
y hay cosas que se acaban:
los ríos son Machado;
yo te amé a tumba abierta;
los alacranes brillan a la luz de la luna
y después son, de nuevo, venenosos y oscuros.

Es así, tan sencillo.

Luchar por las cenizas es renunciar al fuego.
Una palabra dicha es un pájaro que se vuela.
Tu muerte está debajo de mi piel
lo mismo que un insecto en un vaso volcado.

¿Qué más puedo decirte?
Que yo te amé de norte a sur,
sin fondo,
con uñas y con dientes,
sin secretos,
sin trampas.
Que no he querido oír una vez más tu voz,
ni mirar nuestras fotos,
ni verte acariciando con tus dedos azules
a los perros que comen las sombras de tu vida.

Yo sólo quiero oscuridad y humo.
Yo he venido a decir que te he olvidado,
que volveré a olvidarte cada día,
cada uno de los días de mi vida.


(Benjamín Prado)

martes, 11 de mayo de 2010

Abandona tú que puedes (teorías poéticas)


Tengo varias teorías sobre por qué alguien se dedica a la poesía. La que más me convence es que alguien se dedica a la poesía porque, en esencia, no sabe/no vale para hacer otra cosa. El campo poético es amplio para las teorías, como por ejemplo, que se escribe mejor poesía siendo pobre. Esto puedo yo constatarlo, pues mi genio sólo es capaz de rivalizar con mi pobreza. Hay un tipo de teoría que relaciona la poesía con las privaciones: La privación del dinero, que acabamos de mencionar, pero también y muy importante, la privación de una liberación adecuada de la libido.
El poeta es un ser fogoso de natural, pero algo le impide dar cauce a una actividad de por sí sudorosa que sustituye por el hábito de escribir: puede ser por timidez, por faltarle dientes, por tener un hermano siamés o por falta de calcio. Otros dicen que es por un sentido extremo de la limpieza: los poetas detestan sudar, ése es el motivo también de que se vea a muy pocos de ellos trabajando.
Un poeta que hace mucho el amor jamás será un buen poeta (si es que hay un apice de justicia divina en el mundo no debería serlo: Escribir bien y follar mucho es manifiestamente algo injusto para los demás.) Todos los poetas sociales se han manifestado de acuerdo en este punto.

Nosotros en la Brigada estamos en esto porque no nos queda otro remedio, pero vosotros, poetas jovenes que conservais todo vuestro pelo, aún podeis salir de este valle de lágrimas que es el mundo poético antes que la alopecia literaria os vuelva personas encorvadas que farfullan al fondo en los recitales; o peor, os convierta en invitado que enarbola su reciente libro mientras mira desde el micro las piernas de la morena de la primera fila. Pierna que tocará el galán a su lado, que ni es pobre ni es poeta, ni falta que le hace.

Como decimos, desde la Brigada queremos salvar de la miseria (y de la poesía) a nuestros jóvenes poetas convirtiéndolos en escritores de éxito. Aqui os ofrecemos un arcano secreto: la fómula para escribir best-sellers de Dan Brown.

Probadlo, es sorprendente, y ya tendreis una forma, si no honrada, al menos sí legal de ganaros la vida. Dejad los bares, la comida precocinada, y el relente. La pobreza, el hambre y el mal de amores, sólo son literarias cuando les pasan a otro.


¿Cómo escribir un auténtico Best-Seller?


Field Commander Cohen



Como contestó Miguel Rellán cuando le preguntó una periodista especialmente guapa por qué escribía, improvisando unos versos:


Si escribo no es por dinero
Si escribo no es por besarte
Si me voy, no es por irme
Si me quedo, no es por quedarme.

lunes, 10 de mayo de 2010

Sin hambre, sin ganas, sin fuerzas, pero lleno de mala hostia



A raiz de una casualidad en el Feisbuk, me he acordado de un poema del escritor underground estadounidense Fría H. Bear, que me impresionó la primera vez que lo lei.
Nada de lirismo. Como ya sabreis si seguís minimamente este blog, Fria H. Bear fue uno de los escritores que formaron "La Troupe" en los años 60. Buscad por ahí entradas antiguas si quereis saber más de ellos. Fría fue uno de los componentes más erráticos de "La Troupe", oscilando entre los poemas oníricos y otros contundentemente realistas. Martin Walsh dijo de él que era como estar subido constantemente en una montaña rusa, igual abrazaba la escritura automática de los escritores beat, que se volcaba con los simbolistas irlandeses. Nunca se consideró poeta. "Yo escribo para sacar tajada" decía cuando le preguntaban por su obra; bien fuera por un polvo, bien fuera por un par de dolares para pagar algo.
No obstante y según Lawrence Hendershot, nunca conoció a nadie que vistiera tan honradamente su máscara. "Tal vez, Fría fuera un mentiroso, pero nunca te mentía respecto a eso."

Como decía otro verso, que bien puede aplicarse a Fría H. Bear: Nosotros no escribimos poemas para niñas de bragas rosas.

Sin hambre, sin ganas, sin fuerzas, pero lleno de mala hostia.

Bolsillos vacíos y manchado el pantalón,
crecida la barba pero afiladas las uñas
La camiseta rasgada y la esperanza fuera foco.
Metido en casa tres días ya
oliendo a sudor y odio.
Sin hambre, sin ganas, sin fuerzas, pero lleno de mala hostia.

Se va vaciando el frigorífico y llenando el fregadero
Murciélagos en vez de golondrinas
Mordiscos donde debió haber amor.
Me estoy vaciando como una cabra muerta,
donde deberían nacer flores crecen gusanos.
No tengo nada y cada vez me queda menos.
Cambio cada caricia que me deben por un arañazo.
Puede parecerte que tengo muy poco,
pero tengo mucho de lo que necesito.
Sin hambre, sin ganas, sin fuerzas, pero lleno de mala hostia.

Sólo muerden los perros que ya no pueden retroceder
El odio hace más compañía que el anhelo.
Ya no me hace falta una mano amable.
Al final de la tristeza hay un país de cicuta y mostaza.
Ya no me hace falta comer, dormir, ni levantarme
Tengo un tesoro de hollín y saliva venenosa
sobre el que dormir en blando y resguardarme del frío.
Metido en casa tres días ya
con el pelo ensortijado y el corazón comido por la ratas.
Contento de tener un río de agua negra fluyendo por las venas
sin hambre, sin ganas, sin fuerzas, pero lleno de mala hostia.

Fria H. Bear
Los Angeles. 1962.

domingo, 9 de mayo de 2010

Siempre Yeats.




A veces, cuando uno bebe, sólo está diciendo "Te quiero", aunque Yeats lo explica mucho mejor, por supuesto.


El vino entra en la boca... (William Butler Yeats)

El vino entra en la boca
Y el amor entra en los ojos;
Esto es todo lo que en verdad conocemos
Antes de envejecer y morir.
Así llevo el vaso a mi boca,
Y te miro, y suspiro.


(traducción de la indispensable página de poesía "A media Voz")




(William Butler Yeats 1865 - 1939)

jueves, 6 de mayo de 2010

Behind Poetry

Tal vez algunas personas piensan que la Poesía puede ser algo aburrido, que asistir a la presentación de un libro es una invitación al sueño profundo. Pero eso es porque no conocen lo que hay detrás de la Poesía. Los que nunca han ido a la presentación de un libro, tampoco han ido ¡A LA FIESTA DE DESPUÉS! Alcohol, mujeres, uruguayos, y versos con la boca pastosa: "Shi eresh mi amigoh / rashcame el ombligoh" (versión poética de la universal exaltación de la amistad).
La poesía (como el sexo) es divertida si se hace bien. Me apena que mucha gente no sepa que una noche de poesía puede ser una noche de volverse a casa cantando.
El ejemplo perfecto lo tenemos en la presentación del libro "El Año que murió Jean Genet". Hubo lectura de versos, claro, y fiesta posterior de La Bella Varsovia en la Espiga (y, amigo, ¡qué fiesta!)

La cosa empezó así:



(Elena Medel, María Gonzalez y Eduardo Chivite en la Librería Luque de Córdoba)


Desde luego había ambiente:



Después yo me fui un momento, porque tenía un compromiso y ¿qué creen que hicieron las damas mientras tanto? Pues darlo todo. ¿No están para comérselas?



Cuando yo llegué (tarde, como siempre, y con dos combinados en el cuerpo) la fiesta en La Espiga ya había empezado. Para mi disgusto aparte de los sandwiches y los saladitos que habían traido Elena y Alejandra con mucho amor ¡la gente estaba recitando! Y yo no había cogido nada para leer (segunda vez que me pasa en 15 días. Nota mental: Llevar siempre un par de poemas guardados en los calcetines).
Bueno, pensé, pues nada, disfrutaré de los que lean. Hasta que un detalle lo cambió todo: Observé que a todos los que subían a recitar les ponían un chupito.
Hace años (en el Freaktown) declaré que todos los poetas que en el mundo han sido, han escrito sus poemas con el único fin de que las chicas se interesasen en ellos. Lo dije porque era joven e insensato, ahora veo otros aspectos de la Poesía, como recitar para beber gratis. Como veis, la Poesía tiene muchos aspectos y matices.
Le pedí un papel a Raquel Winchester, que estaba en la barra y me puse a escribir un soneto sobre la mesa mojada (nota mental: el boli no escribe sobre las partes del papel que se mojan. Intentad no escribir sobre una mesa humeda)

Con la falta de vergüenza que da estar entre amigos sali a leer este soneto, escrito en 3 minutos, que no aguantaría una critica literaria ni aunque la hiciera mi madre con la mejor intención. Lo dejo aquí como recuerdo de una noche tremenda, y en defensa de ese género de la poesía, tan grande a su manera, que son los poemas de bar:

Soneto Escueto

Recitar por un chupito es lo más bajo
pero beber es caro, y yo soy pobre.
Así, no habrá verso que por alcohol no logre:
Recitaré, bailaré o cantaré boca abajo.

Ya que por besos no me valen
que me cambien por chupitos la poesía,
que me cambien por sonrisas la ironía
que me cambien por amor esto que sale.

Si escribo es por bebercio,
por una copa vil de Brugal de oro.
Cambio rimas por sextercios

y si algo hay que realmente adoro
más que el Amor y su cruel comercio
es beber gratis y sin decoro.

Córdoba. Bar La Espiga. 30 de Abril de 2010.


Y luego, qué contaros, amor en el aire, abrazos y risas:



Esta foto siguiente la dejo aqui para mi madre: Mamá, si estás leyendo esto, ya ves que en los recitales de poesía también hay chicas limpias y hacendosas, no te preocupes.



Pero realmente, como decíamos al principio ¿qué hay detrás de la Poesía? (mamá, deja de leer aqui).




Pues mucho Amor!!!!!!


En fin, mil gracias a María por escribir un libro tan redondo como es "El año que murió Jean Genet" y a la Bella Varsovia por editarlo.

Espero que hayais aprendido algo valioso de todo esto, amiguitos.

Si despues de este post hay menos personas que cuando las invitemos a un recital dicen ¡Uf, qué rollo!, nuestro esfuerzo no habrá sido en vano.


Comandante de Campo Cohen
(simpático pero militante)

No tan Anónimos.

Es cierto que Cosmopoética es una explosión de actividades literarias, la mayoría bastante brillantes. Una de ellas "Anónimos" consiste en abrir el correo eléctrónico para que todas las personas que quieran envíen sus poemas (personas que escriben habitualmente o personas a las que nunca se les había ocurrido que un poema suyo viera la luz). Y luego, con una selección de esos poemas, se empapela la ciudad en forma de octavillas o carteles en los autobuses, de manera que la ciudad se llena de cientos de poemas escritos por la gente.
En el año 2009 apareció un poema mío en Anonimos, luego me enteré que ese mismo año aparecía también un poema de Verónica, sin habernos puesto de acuerdo en enviarlos.
Este año, Cosmopoética ha reunido en un libro todos los poemas que han ido apareciendo a lo largo de los años 2007, 2008 y 2009.
El hecho de estar en Granada ahora me ha hecho que no haya podido disfrutar este año de los actos de Cosmopoética todo lo que yo quisiera (me perdí la presentación de "Terreno Fértil" qué le vamos a hacer), pero como este fin de semana pasado volví a la aldea, me pasé a recoger un ejemplar para tenerlo de recuerdo.
Para mi sorpresa me encontré que estábamos allí cuatro de los poetas que hemos escrito en el GENTLE MAN SOLDIER: Carmen Valladolid, Elena V. Cordón, Veronica Moreno y el Sr. Malpaso.

La diferencia (para mi) entre que te publiquen rodeado de desconocidos o que te publiquen junto a amigos es la misma que beber una cerveza solo en un bar o bebertela rodeado de compadres.

Pues eso, que me alegro que estemos juntos en este pequeño librillo. La mano del GENTLE MAN SOLDIER es alargada :)

Os dejo con sus poemas:

CARMEN VALLADOLID (y sus recursos gramático-visuales)



dubitativa,
T-I-R-A-B-A--------------------el hilo de la cometa.

ELENA V. CORDON (y su optimismo desbordante)



FANTASMA DE PERDICION

Fantasma de perdición,
Cuida del alma de los que se encontrarán conmigo,
Porque yo ya me he preocupado demasiado
Y ninguna ha sido mi recompensa.

Fantasma de perdición,
Conviérteme en un fruto de Tántalo
Y deja hambrientas a las presas de la gula
Que no ven más que carne abrasadora.

Fantasma de perdición,
Deja de perseguirme con esa risa obscena
Devuélveme la vida que me pertenece
Y quítasela a los que sobran.

Fantasma de perdición,
Regálame un ángel asesino
que manche sus alas de sangre
Y clave sus colmillos en las mentes vacías.

Fantasma de perdición,
Arroja por el precipicio de la locura
a los necios de corazón;
Drógalos con la verdad desnuda.
La verdad que nunca aparece
La verdad que no conocen
La verdad que subestiman
La verdad que violan
La verdad amordazada que no regalan a nadie
Su verdad.

Fantasma de perdición,
Hazlos sufrir en nombre de la Verdad.

VERONICA MORENO (la mujer polimórfica)



44360013 L

4 dicen que este número perteneció a un muerto
4 repetición de pasos
3 es mi número favorito porque la gente siempre elegía el 2
6 mi nota por excelencia
0 a la izquierda
0 a la derecha
1 mi número favorito cuando era un comienzo
4 la necesidad de los círculos
L ibre de pensar, sin embargo, que soy polisexual, poliédrica y los demás polimorfismos.

ANDRES MALPASO (siempre viendo el lado bueno de las cosas)



EL AMOR NOS RECOMPENSARÁ

El Amor recompensará
nuestros desvelos
con hiel sobre las sangrantes heridas
El Amor nos recompensará
las largas noches
con finas agujas en la piel llagada
El Amor, ingrato y ciego,
con sopa caliente nos escaldará la lengua.
El Amor nos recompensará
los largos esfuerzos y los dulces ensueños
con cuchillas nuevas y astilladas espinas,
a cada labio rosado dará sabor a vinagre.
Sí, a nosotros que hemos amado tanto
el Amor nos recompensará
con cien latigazos y cien rozaduras
con plomo fundido y argollas de acero.
El Amor nos recompensará
cada hora, cada lágrima y cada rosa
arrojando nuestro corazón a los perros,
sembrando de sal los campos labrados.




Gracias a todos y por muchos años.


Comandante de Campo Cohen.

Death of Piticli

Hace varias semanas que se celebró la Feria del Libro de Granada y nos juntamos una tarde con los amigos de la Asociación el Diente de Oro. Allí, una vez más, nos reunimos muchas malas personas. La panda de degenerados de siempre(todos los poetas son una degeneración de la especie) nos unimos a Javier Bozalongo, Miguel Angel Arcas, Ginés Cutillas o Juan Carlos Friebe. Hubo más pero ¿quién recuerda todos los segundos y todos los rostros?

Me dejé un capital en libros: El volumen de las "Vitolas del Anaïs", que me vendrá bien para echarle un vistazo al panorama poético granadino, "Un día feliz" que es un volumen de homenaje a Javier Egea, que me estaba gustando hasta que supe que se había suicidado, lo cual me dió por pensar ¿estan todos los poetas abocados al suicidio? Me gustó la figura de Javier Egea que "no era un poeta académico, sino que fue un poeta a pie de calle". Pero los poetas callejeros tiene normalmente malas cartas.
El tercer libro que cayó fue "Un koala en el armario" un libro de microrelatos de Ginés Cutillas. Conocía a Ginés de un curso que impartió en Jaen hace tiempo, pero no suelo comprarme un libro por conocer al autor. Ojeé un par de textos y me gustaron como para querer los demás. Siempre me admiran más los escritores de cuentos cortos que los novelistas. En una novela, el escritor tiene UNA idea; en un libro de relatos cortos el escritor debe tener como CINCUENTA ideas.


Aqui ven ustedes a Ginés y Andrés (que parecen sacados de "Apocalipsis Zombie VI: La noche de los poetas"). Os dejo un texto del libro, que ilustra magnificamente cómo funcionan realmente las mecánicas del poder (en apenas 10 lineas):

FUSILAMIENTO PREVENTIVO

"Sabemos su secreto. Si no mata a Rubén Ramos lo haremos público". Eso era todo lo que ponía la nota. Ser el hombre más poderoso del pais conlleva que de vez en cuando te lleguen anónimos como este. Por más que pienso no se me ocurre quién ha podido escribir esta nota. Ni siquiera conozco a ese tal Rubén. ¿Qué interés tienen en su muerte? Yo por si acaso lo he mandado arrestar y fusilar. No tenía elección, imaginen el escándalo si mi secreto se hiciera público. Por otra parte tampoco sé muy bien a qué secreto se refieren.



La tarde dio para mucho, incluyendo recital al que fuimos amablemente invitados por Miguel Angel. Como me pilló de sorpresa, decliné la invitación porque no tenía nada que leer. Mientras el sol iba guardándose monedas en el bolsillo como un avaro, tuvimos la ocasión de escuchar, entre otros, a Javier Bozalongo que leyó el delicioso "Manifiesto Albertista" junto con Miguel Angel Arcas. Aqui los veis.
(El "Manifiesto Albertista" está publicado pero ahora mismo no recuerdo el libro. Buscadlo, merece la pena)


(Miguel Angel y Javier, dándole al Albertismo)

Entre los poetas que recitaron se encontraba Juan Carlos Friebe, que salió de un bar próximo y me recordó a mi cuando invoco a las musas del Monte Brugal. No lo conocía, pero he descubierto de él un poema impresionante.

UN ELEFANTE EN LA TELA DE UNA ARAÑA

Admiro la tenaz entrega de la araña
a su sobria tarea, que convierte
en mosaico bellísimo una trampa,
no su astucia en el arde de dar caza.
Cuando intuye el peligro de la lluvia
recoge su trabajo prodigioso
con tanta habilidad que es milagro;
si el viento o el tiempo dañan su labor
la reconstruye, persevera, enhebra
el hilo en sus agujas con paciencia
antes sabia que humilde, y su remiendo
devuelve resistencia y transparencia,
acaso aún más, a su red inclemente.
Entiendo que se trata de una forma
no antigua, primitiva, de existencia;
que la voracidad guía el impulso
que impele a ejecutar la delicada
obra –casi suntuosa de primor tan extremo-,
no el febril simulacro de una idea
inteligente, o el ímpetu de una fantasía.
No ignoro que su táctica consiste
en una táctica de subsistencia,
cobarde ardid que su debilidad
ingenia y la costumbre perfecciona
con elegancia pavorosa.
Hay algo en la afilada exactitud
de sus inexorables movimientos
que me fascina y me estremece, algo
perverso en la perfecta ejecución
de su trampa mortal que me rebela
contra su impunidad de cazadora.
Pero quien quiera amar sin ser herido,
que es morir a manos de lo amado,
aprenda la enseñanza de la naturaleza,
y no se arroje al mundo sin escudo
ni estrategia; despliegue con cuidado
su propia telaraña y, si el viento
o el tiempo la destruyen, persevere;
y, si no ame, al menos sobreviva.


La tarde se animó (a pesar de la lluvia. Recitar bajo la lluvia sólo es poético sobre el papel, creedme) y nos dejó momentos primorosos como éste:


(La Sta. Verónica Moreno en pose interesante frente al cartel de Cuadernos del Vigía)

Al final, mojados, contentos, y poéticamente irresponsables, me fue prendiendo la llama y pedí un papel y me fui a escribir algo detrás de la caseta: "Si al final voy a arruinar mi reputación aqui en Granada, mejor empezar cuanto antes", le dije a Verónica. Y escribí esto, que no sé qué les parecería a los que lo escuchasen. Probablemente la mayor estupidez del mundo. Pero si no se puede escribir levantando la jarra, ¿para qué todo?

Death of Piticli

Que me vienes con el plumón suave y piar discreto,
Piticli enjuto, apenas suspiro.
En la palma eres pelusa
y pan mojado en el suelo.

Que te alza la mano y te alimenta,
agua clara y sueños vanos.
Mas quién vive de sueños, dime,
pequeño engendro fiador y anhelante.

Negaré con el dedo quien diga que yo he sido.
¡Piticli ha muerto! ¡Ha muerto!
¡No! –les diré- Está dormido.


Granada. Feria del Libro. Abri-2010.



http://www.youtube.com/watch?v=PZORAvBz4k0